A.P.

Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. En tanto afuera se alimenten de relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta que las palabras olvidadas suenen mágicamente.

C.B.

SEGISMUNDO: Es verdad; pues reprimamos
           esta fiera condición,
           esta furia, esta ambición,
           por si alguna vez soñamos;
           y sí haremos, pues estamos
           en mundo tan singular,
           que el vivir sólo es soñar;
           y la experiencia me enseña
           que el hombre que vive, sueña
           lo que es, hasta despertar.
              Sueña el rey que es rey, y vive
           con este engaño mandando,
           disponiendo y gobernando;
           y este aplauso, que recibe
           prestado, en el viento escribe,
           y en cenizas le convierte
           la muerte, ¡desdicha fuerte!
           ¿Que hay quien intente reinar,
           viendo que ha de despertar
           en el sueño de la muerte!
              Sueña el rico en su riqueza,
           que más cuidados le ofrece;
           sueña el pobre que padece
           su miseria y su pobreza;
           sueña el que a medrar empieza,
           sueña el que afana y pretende,
           sueña el que agravia y ofende,
           y en el mundo, en conclusión,
           todos sueñan lo que son,
           aunque ninguno lo entiende.
              Yo sueño que estoy aquí
           de estas prisiones cargado,
           y soñé que en otro estado
           más lisonjero me vi.
           ¿Qué es la vida?  Un frenesí.
           ¿Qué es la vida?  Una ilusión,
           una sombra, una ficción,
           y el mayor bien es pequeño;
           que toda la vida es sueño,
           y los sueños, sueños son.

.

No quiero más que me des con cuentagotas tu amor.

.

Sé fiel hasta la muerte.

A.P.

¡Qué feliz es la suerte de la vestal sin tacha!

Olvidarse del mundo, por el mundo olvidada.

¡Eterno resplandor de la mente sin mancha!

Cada rezo aceptado, cada antojo vencido.

J.L.B.

I

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?