M.B.

Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo.








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Sobre la rama seca
un cuervo se ha posado;
tarde de otoño.








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A la intemperie,
se va infiltrando el viento
hasta mi alma.












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Todo en calma.
Penetra en las rocas
la voz de la cigarra.







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La primavera pasa;
lloran las aves
y son lágrimas los ojos de los peces.







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Aroma del ciruelo,
de repente el sol sale.
Senda del monte.











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Habiendo enfermado en el camino,
mis sueños merodean
por páramos yermos.







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Hoy el rocío
borrará la divisa
de mi sombrero.










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Se oscurece el mar.
Las voces de los patos
son vagamente blancas.






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Bajo un mismo techo
durmieron las cortesanas,
la luna y el trébol.








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Como recuerdo,
a una amapola
deja sus alas la mariposa





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En verano,
las montañas y el jardín
se van adentrando
hasta mi habitación









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